Redes e Rendas

Onde há redes, há rendas — diz o povo.

Ao trabalho pesado e penoso do homem do mar- o pescador— corresponde, em terra, o mais mimoso e fino labor da mulher — a rendilheira.

O mar, caminho da orfandade e da viuvez, da dor e da amargura, caminho da conquista, do heroísmo e da evangelização, o mar inspirador de poetas, o mar que escorre, encapelado e meigo, misterioso e arrebatador nas estrofes de «Os Lusíadas», o mar que forneceu os mais belos e evocadores ornamentos da nossa arquitectura manuelina, o mar, que marca no rendilhado da pedra do Mosteiro dos Jerónimos as glórias nacionais, também é artista, também faz rendas frágeis e vaporosas, de translúcida e ténue espuma, para orlar a terra portuguesa, que beija e afaga com doçura, quando a não vergasta e descarna furiosamente.

Dir-se-á, como diz a tradição, que o mar ensinou a mulher, que o olha, agradecida pelos benefícios, que dele recebe, e o respeita, temerosa, não vá ele mergulhá-la na dor cruel da viuvez ou na orfandade irreparável, a fazer rendas.

Mas acrescente-se que a mulher do pescador, a rendilheira, que não procura, no campo, nos trabalhos agrícolas, como a companheira do trabalhador rural, onde exercer a sua actividade, em demanda de bens subsidiários da sua débil economia doméstica, mas que não quer, porque é paciente e laboriosa, ficar, em casa, inactiva, passa o tempo, horas e horas seguidas

Franja de desenho e manufactura populares, para cortinado, ou toalha de rostos.
Composição de fundo: ourela de um torcido, ponto carrapato, ou das ouvais, meio ponto, ponto inteiro, ou paninho e franja.

Franja chamada de «aranhas» de desenho e manufactura populares, para toalha de rosto.
Composição do fundo: ourela de dois torcidos, ponto de carreiras redondas, ou abertas, ponto inteiro, ou paninho, ponto de aranha e franja.

curvada, diante da almofada cilíndrica, manejando com destreza e precisão, os bilros, que, em seu bater constante, vão passando as linhas por entre os alfinetes espetados nos piques de cartão, bilrando, bilrando sempre.

Setúbal, Sesimbra, Sines, Viana do Castelo, Caminha, Póvoa de Varzim, Vila do Conde, Azurara, Apúlia, Esposende, Ovar, Peniche, Lagos, Faro e Olhão ganharam, desde recuados tempos, fama com as maravilhosas rendas de bilros, entretecidas pelas mulheres dos pescadores nas longas horas de espera e de ansiedade pela volta dos entes queridos — maridos, pais, filhos, irmãos e noivos — em luta com o mar revolto.

Outrora — já lá vão umas décadas bem contadas! — em Setúbal, quando o homem ia para o mar, para o duro labor da pesca, a mulher e as raparigas, ainda mesmo as de compleição mais débil, nas horas livres das lides domésticas, entregavam-se no aconchego do lar ao trabalho mimoso e suave das rendas. Lá fora, para lá de montes, de rios e de mares, até no Brasil e na Inglaterra, onde os maravilhosos artefactos eram pagos por bom preço, acetinadas epidermes femininas aguardavam as cobiçadas e maravilhosamente belas rendas de bilros, verdadeiras obras de arte popular.

Uma almofada cilíndrica, coberta, exteriormente, com um pano de lã, de algodão ou de linho, aberta interiormente, de uma extremidade a outra, e assente sobre um banco de madeira, uma tesoura, bilros, dúzias, muitas dúzias de bilros de pinho, de madeiras caras para as mais abastadas (até os havia de marfim!); centenas de alfinetes e os «piques» ou moldes de cartão açafroado, que as «picadeiras» desenhavam e picavam para sobre eles se executar a renda, e linha de algodão ou de linho, quando não de seda, o que era raríssimo, constituíam todo o ferramental e toda a matéria-prima da oficina da rendilheira. E, vamos lá, para as mais velhotas, os indispensáveis óculos, e, para as tabacosas, que as havia, a inseparável caixinha do rapé...

Havia, em Setúbal, rendilheiras que movimentavam, entre os dedos, com ligeireza admirável, na manufactura de uma só peça, centenas e centenas de bilros. Com as mãos agarradas a estes, que a língua ficava solta para a mais desenfreada coscuvilhice com outras da sua igualha, sempre galhofeiras as mais novas, sempre sisudas as mais velhas, as bilreiras não cessavam, no aconchego do lar ou à porta da rua, na doce paz do trabalho, de debicar nas vidas alheias, nas dos presentes e nas dos ausentes, nas dos que trabalhavam na terra ou no mar, nas de todos e nas de todas.

Só os bilros de pinho iam, no seu bater apressado, umas vezes rindo das tagarelas, outras gemendo saudades do silêncio e da quietude dos pinhais...

A bilreira meditava, rezava e conversava, enquanto automaticamente ia tecendo os mais mimosos e finos primores da arte popular feminina. É que o automatismo, provocado pela repetição constante dos movimentos, não prejudica a perfeição do trabalho ou a destreza do artista, antes facilita a primeira e acelera a segunda.

Ao lado da rendilheira, sentava-se a principiante. Começava por aprender o manejo dos bilros, que, lentamente, ia «enchendo». Segurava, um por um, entre o polegar e o indicador, e, animando-o de movimento giratório, enrolava, nele, a linha, que ia deixando escapar suavemente da mão esquerda. Aprendia a «correr o bilro», a «dar a volta», passando, no mesmo par, o bilro da direita por cima do bilro da esquerda, e a «cruzar», isto é, a manobrar, com as duas mãos, os dois pares de bilros, passando o interior da mão esquerda por cima do parceiro da mão direita.

Já sabia dar o «nó de segurança», para evitar que a linha se soltasse do bilro. Entre o «tirar» e o «espetar» constantes dos alfinetes e o «torcer» da linha lá ia cobrindo o desenho do cartão dos «piques».

A «espiguilha», que era obra simples, começara há muito a aparecer perfeita sobre o «rebolo» ou almofada cilíndrica.

O «fundo», ou «campo», da renda, sobre que assentam os ornatos, e a «fita de pé», ou ourela de seis a doze pares de linhas, revelavam, há muito, acentuado sentido artístico e grande facilidade de execução.

E o «guião», aquela linha mais grossa que envolve os motivos ornamentais, tão característica das rendas de Setúbal e que tanto consolidava esta e a tornava procurada, que acabou por ser aplicada pelas rendilheiras de Peniche, era obra digna de ser admirada!

A tão popularizada renda chamada de «buracos», o respectivo entremeio, a tão conhecida pelo nome de «balãozinho»

 e a franja de «folhas» já eram obra acabada e louvada pelas mestras mais exigentes.

A jovem bilreira continuava, porém, com a atenção concentrada no trabalho que executava. Ainda não abandonara o mutismo inicial. Mas, em breve, iria dar largas à mais refervida tagarelice... Só então seria rendilheira...

Era, assim, ao lado da avó, da mãe, da irmã, da vizinha ou da amiga que a filha do pescador aprendia a arte tradicional da sua gente, da gente do mar.

Um dia — já lá vão quase três quartos de século! — inaugurou-se na cidade uma escola de rendilheiras, a Escola Industrial de Desenho D. Amélia, que depois se chamou, sucessivamente, Escola de Artes e Ofícios de Setúbal, Escola Industrial e Comercial de Gil Vicente, Escola Industrial e Comercial de João Vaz, e, agora, Escola Industrial e Comercial de Setúbal. Por aí andou, de rua em rua, durante mais de sessenta anos, primeiro na Rua de Pereira Cão, depois na Rua de Antão Girão, na Praça de Quebedo, na Praça de Bocage, sempre longe de Troino, até se instalar no coração deste bairro na Quinta da Saboaria, e mais recentemente em edifício próprio e majestoso, no Parque do Bonfim. É, hoje, a mais firme e segura garantia da valorização do trabalho e da inteligência das modernas gerações setubalenses.

Foi sua primeira directora D. Joaquina Amélia Baptista Guerreiro.

Iniciadas as aulas com 144 alunas matriculadas, dezasseis anos depois, no ano lectivo de 1904/1905, já não contava mais de 23 candidatas a rendilheira... Hoje, frequentam-na mais de mil e seiscentos alunos de ambos os sexos, nos vários cursos ali  ministrados, mas a oficina anexa de rendeira, apesar de franca e gratuitamente aberta à frequência, com uma das nossas mais hábeis mestras rendilheiras no quadro do pessoal efectivo, não funciona desde há anos, por falta de alunas... E, quantas, em tempos, a frequentaram, eram estranhas à classe piscatória. A Escola de Peniche abrira apenas com 25 alunas.

A classe piscatória não correspondeu aos bons e elevados propósitos que presidiram à criação da Escola. Ainda, então, Setúbal contava muitas centenas de activas rendilheiras profissionais.

Entretecidas em lares felizes e mais ou menos abastados, as poucas, muito poucas, rendas saídas das mãos de senhoras setubalenses que passaram pela Escola, e são, hoje, as únicas depositárias do artesanato rendeiro local, são verdadeiros tesouros de arte, mas não estão impregnadas da saudade tão nossa, tão da gente do mar, entretecida de mistura com esperanças doces e temores cruéis. Não traduzem o bater calmo do coração da bilreira profissional, que pressagia, lá longe, a bonança; do mesmo coração que se acelera, descompassadamente, quando as nuvens negras, que antecedem a tempestade, se avolumam e acastelam no horizonte, em ameaças de naufrágios e de mortes no mar e de amarguras e de lágrimas em terra.

O trabalho da filha do pescador no próprio lar, ou no alheio, era, sempre, um valor económico que a família não podia alienar para ela ir frequentar a Escola. Com uma deformada concepção das mais elementares necessidades da vida, herdada de séculos atrasados, os pais entendiam que preparar uma malga de caldo, assar umas sardinhas, cozer umas batatas, deitar uns fundilhos nas calças dos homens da casa, coser a sua roupinha e pouco mais, que as ambições eram limitadas, era tudo na vida da futura mulher do pescador. Se a fábrica a esperava, lá aprenderia o que não sabia e fosse necessário aprender...

Destituída da mais rudimentar instrução e sem a ela aspirar, a rendilheira de Setúbal não quis escola, teimosamente, não quis escola. Nem para ela nem para as filhas! A Escola deslumbrou-a e assustou-a, a um tempo. A sua escola, a sua única escola era a tradição. A arte, essa herdara-a! Não a aprendera! A oficina era o cantinho pobre mas agasalhado do lar, que com esmero alindava, enquanto, com o carinho próprio do seu sexo, ia cuidando da prole, quase sempre numerosa. No seu entender, os desenhos das rendas, que tinha de executar, não eram com ela. Não eram contas do seu rosário... Isso era lá com a «picadeira»... Era só o que lhe faltava, estar a estudar desenho e tantas outras cousas mais de que ela nem era capaz de dizer os nomes... Deus sabia bem quanto lhe custara aprender a escrever o seu, se é que alguma vez aprendera... Os bilros, isso sim! Isso é que era lá com ela! Não havia quem a igualasse no seu manejo seguro, rápido e ágil. Sem descanso, voavam, nas suas mãos, da direita para a esquerda e da esquerda para a direita. Conversava e cantava com eles. Com eles, murmurava e rezava nas horas de angústia. Dessem-lhe bilros, dúzias, centenas de bilros, alfinetes, muitos alfinetes e linha e a renda cresceria a olhos vistos sobre a almofada cilíndrica, linda, branca como

Franja chamada de «folhas», de desenho e manufactura populares, para toalha de rosto.
Composição de fundo: ourela de um torcido, ponto de carreiras redondas, ou abertas, ponto inteiro, ou paninho, torcidos e franja.

o arminho, imaculada, com transparências caprichosas de luz. E as noivas de Portugal não ficariam sem rendas no enxoval, que isso, sim, isso é que era lá com ela!...

Assim pensava a rendilheira profissional.

Da Escola continuavam a sair as mais aprimoradas artistas rendilheiras, verdadeiras mestras da arte de combinar a linha e a luz, que, mantendo a técnica e as características tradicionais da renda de Setúbal e resistindo a influências estranhas de revistas e de modelos estrangeiros, que adulteram e desnacionalizam, produziam, nas horas vagas dos afazeres domésticos, as mais requintadas peças de arte para uso próprio, que não para fins comerciais e lucrativos. Praticavam uma arte, não uma indústria popular.

A boa, a tradicional rendaria setubalense, pura, sem a mácula das imitações estrangeiras, exigia da «picadeira», que desenhava os «piques» ou moldes de cartão açafroado com os orifícios onde a rendilheira espetava os alfinetes por onde haviam de passar as linhas, sensibilidade artística e poder imaginativo.

Das mais afamadas «picadeiras» de Setúbal, chegaram até nós, os nomes de Maria José, Emília e Beatriz, mais conhecidas pelo nome de «Cachimbinhas», que moravam em Troino, primeiro no Largo da Fonte Nova, e, mais tarde, no Largo de São Pedro. No Parque das Escolas, em casa já demolida, moravam as senhoras Chagas, também «picadeiras» profissionais. Muitas outras mulheres profissionais, ou não, preparavam, em Setúbal, os «piques», de cujos desenhos dependia a leveza, a frescura e o encanto da renda, verdadeiro primor artístico da imaginação popular.

A verdadeira fada, aquela que ia transformando a linha e a luz nos mais encantadores adornos femininos, não era, porém, a «picadeira». Era a rendilheira de dedos ágeis e esguios, quais milagrosas varinhas de condão. Começava muito nova ainda, entre os dez e os doze anos, a bilrar; e, ano após ano, consumia a vida diante da almofada entre os afazeres da casa e o urdir da teia. Sentada em bancos baixos umas vezes, no chão com as pernas encruzadas à maneira oriental outras, a rendilheira, laboriosa e crente em Deus, ia tecendo a renda, rezando as suas orações pela salvação dos entes queridos, que, lá longe, andavam, nas lides do mar, manso e amorável agora, para logo se encapelar e embravecer.

Voavam os bilros de uma para outra mão, o tão cobiçado adorno ia crescendo sobre a almofada cilíndrica, um após outro, ano após ano, e o rosto da rendilheira que fora jovem, fresco e belo — o de algumas extraordinariamente belo! — crestava-se, enrugava-se e envelhecia. A acuidade visual diminuía, quando se não extinguia, e -— quantas vezes! — a anemia e a fadiga nervosa marcavam-na com os seus traços inconfundíveis e indeléveis. Só as rendas conservavam, pelos anos fora, a sua graciosidade, a sua leveza e a sua frescura. E diga-se que também se conservava inalterável a técnica da manufactura e as características próprias e inconfundíveis do produto, que só variavam de região para região.

A renda de Setúbal era menos aberta e, porventura, menos vistosa do que a de Peniche. Com o seu inconfundível «guião», era, sem dúvida, mais resistente do que esta e, por isso mesmo, também mais procurada e de venda mais fácil.

Sem as chamadas «pastilhas ovais», próprias da renda penicheira, a graciosidade da renda setubalense resultava da associação harmónica do «ponto inteiro», ou «paninho», do «meio ponto», do «ponto de palhinha», do «ponto de carreiras redondas», ou «abertas», do «ponto de carreiras fechadas», do «ponto virgem» e do «ponto carrapato», ou das «ovais», que tais eram, entre outros, os mais usados pelas rendilheiras do bairro de Troino. O chamado «ponto de aranha», tão característico da renda de Vila do Conde, só muito raramente entrava na composição da renda de Setúbal.

Na renda de Setúbal não figuravam motivos marítimos como na de Vila do Conde. Nem peixes, nem valvas de moluscos, nem algas, nem estrelas-do-mar, nem barcos, que o mar era para o homem e só para o homem!... Mas nem por isso deixava de haver muito do mar português, da alma e do coração da mulher do pescador. Havia o rendilhado das nossas praias e a frescura e a leveza da brisa.

A linha, passada da meada para a almofada cilíndrica, através das mãos da rendilheira de Troino, transformava-se em verdadeiros tesouros do artesanato nacional, mercê da perfeição da execução, da ingenuidade do desenho, da simetria dos motivos ornamentais e da harmonia das linhas, aliadas à alvura e à leveza do conjunto, embora sem a vivacidade da policromia de outros artefactos femininos.

Um dia — não se sabe quando —os bilros atravessaram o Oceano. Foram continuar, lá longe, nos verdes mangais e na branca areia das praias brasileiras do Ceará, a arte popular da mulher do pescador português. Aracati é o principal centro da rendaria brasileira. Quando o «jangadeiro» anda no mar, a mulher, que é «labirinteira» paciente e destra, vai, ainda hoje, movimentando, à sombra acolhedora dos coqueiros, os bilros, que, cantando e gemendo, vão tecendo as mais aprimoradas rendas, encanto e atavio das mulheres de Terras de Santa Cruz.

Assim, o Brasil, legítimo orgulho da Lusitanidade, é mais português. Sem as rendas de Portugal faltar-lhe-ia uma boa parcela da nossa arte popular feminina, da alma e do coração da nossa boa gente do povo, do nosso verdadeiro portuguesismo.

in

COSTA, José Marques, Rendas de Setúbal